Lá vem essa gente de bem
inventando poder e lógica
do próprio equívoco.
E o universo conspira somente
a seu próprio favor.
E o que sobra do pensamento,
além do vento?
Academias, carreiras, igrejas,
ali é onde se acolhem;
aos milhares, bilhões, se esgotam.
Depois se movem aos poucos -
ocres, amarelos, verdes
de tanta voz que não têm -
não miram mais sua meta;
olham agora de lado,
qual assassino assustado.
E o que restou ao cinismo,
além do abismo?
E seus mitos, pesquisas e crimes
se realizam, se esquecem.
E como em Jack ou Descartes,
é como se dá:
em partes.
E o que se espera de tanta escrita,
além da tinta?
Os cientistas concordam
que o universo não respeita governos,
nem livros ou religiões.
Ele vem, explode, estaciona -
mesmo quando não se vê uma vaga.
Aqui se faz
- diz o tempo -,
e aqui mesmo se apaga.
(texto e desenho de Chuí - clique na imagem para ampliar)
